A morte do passado

Alguém acredita em você? Não!

Você acredita em você? Você certamente sabe que suas palavras são um jogo maléfico e intencional. Você não acredita em você pois se há alguma verdade em você é aquela que você sabe que o que diz não encontra qualquer verossimilhança a qualquer coisa real, possível, verificável.

Mesmo quando acena ao vazio, você sabe que todos estão lhe dando adeus com a ausência verdadeira.

Você cita dados propositalmente errados, todos lhe devolvem com risos nervosos e contestatórios.

Você descreve fato improváveis, todos comentam os absurdos e abusos narrativos.

Você furta o que é dado gratuitamente e não se envergonha da vileza.

Você é protegido por uma legítima nefasta, doentia e suicida, mas, como diz o poeta, “até quando José?”.

Cada vez mais de você se aproximam dos que são rapina e se afastam até mesmo aqueles que poderiam utilizar-se vantajosamente de tal proximidade. Afastam-se todos quando uma imagem pública da proximidade se requer. Afastam-se todos que sabem de seu sentido fraudulento e vil.

Na foto apenas saem contigo os que são o mesmo em corpos distintos, como amigos anti-amigos de Montaigne, almas que planejam o mal absoluto e radical.

O mal foi anterior ao mal e a este sucedeu, como quem diz que um abismo chama abismo que chama abismo.

Seu fim é este buraco, a cova que cava em solidão mortal. Amém!